EDICION No. 58, martes 9 de julio del 2013.
BIENVENIDO LECTOR
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LA MARIPOSA
Juana de Ibarbourou
Una mariposita pequeña y amarilla ha venido a revolotear.
¿De dónde vienes, pequeñita? ¿Has estado en aquel bosque rumoroso? ¿Bebiste tal vez agua en aquella laguna bordeada de juncos y de mimbres?¡Has dormido alguna noche en una matica de verbena? ¿Has visto algún trigal?
¡Oh pequeñita, yo juraría que tienes olor a campo en las alas.
MIRAR A LA DISTANCIA
Si usted es trascendental, inclinado a lo profundo, a lo intelectual, a lo formal, a los escritos densos, a lo soporífero; no desperdicie su tiempo leyendo semanalmente el "buho2011.blogspot.com"
Pero si usted es de aquellos que a pesar de sus responsabilidades y de la importancia que irradia su personalidad en el entorno, que le da un tono de liviandad a lo cotidiano y dedica parte de su tiempo a crear un ambiente de entendimiento con lo que lo rodea, le gusta la cultura de la tertulia coloquial, se aparta de los ritos que lo oprimen y tienden a enloquecerle, entonces sí, dedíquele a su estado emocional unos minutos de solaz y lea semanalmente el "buho2011.blogspot.com",
La idea es: a través de la palabra escrita en cualquier género literario, tejer una red de amplio cubrimiento con el objetivo de crear el tejido cultural que sirva de paliativo a los ánimos y así llegar a vivir en un ambiente de cordialidad y entendimiento, también crear un sentido de pertenencia con la ciudad.
El "buho2011.blogspot.com" no es fiscal de nadie, y mucho menos juez, quiere ser únicamente puente de unión con base en los hechos cotidianos relatados en forma sencilla y de fácil lectura.
Si usted quiere integrarse, favor enviar su colaboración a elbuholee@gmail.com.
TEMA DE LA EDICION POEMAS
Tomado del libro "Confieso que he vivido", publicado por el Círculo de Lectores y escrito por Pablo Neruda.
LA PALABRA
Todo lo que usted quiera, si señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan...Me prosterno ante ellas...Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito...Amo tanto a las palabras...Las inesperadas...Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen...Vocablos amados...Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espumas, hilo de metal, roció...Persigo algunas palabras...Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema...Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúmeas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como aceitunas...Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto...Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalo de la ola...Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se traslado de sitio, o porque otra se transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el rio de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces...Son antiquísimas y recientísimas...Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada...Que buen idioma el mío, que buena lengua heredamos de los conquistadores torvos...Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo...Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas...Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra...Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas , de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes...el idioma. Salimos perdiendo...Salimos ganando...Se llevaron el oro y nos dejaron el oro...Se llevaron todo y nos dejaron todo...Nos dejaron las palabras
EMMANUEL
Yolanda Delgado de Tenorio.
Cómo te sueño
Cómo te amo niño de las montañas
Que creces entre las selvas
Y oyes el canto
de los fusiles en las mañanas.
Quien pudiera niño
Robarte el monte
Acunarte unos instantes
Darte un puñado de estrellas blancas
Que iluminen el nido oscuro
En el que duermes
Quien pudiera
Besar tu frente
Mirar tus ojos
Palpar tus manos
Cubrir tu cuerpo
Pequeño y dulce
Y adormecerte
entre los brazos
Emmanuel
Hijo de Clara
Hijo de todos
Niño de las tinieblas
De las estrellas
De las montañas
Y de los peligros
Cómo será tu llanto
Cómo serán tus lágrimas
Dulce Emmanuel
PRESENTIMIENTO
Jenny Cabrera - Maye
Presentí tu cansancio
Lo presentí temprano
Tu beso no buscó mi cuerpo
Asistimos a un sombrío letargo.
Tu cuerpo desdeñó mi deseo
Restañaron dolores
Silenciosos rencores
No hubo abrazo tierno.
Presentí tu cansancio
No llegabas al nido.
Vientos nuevos de arrastraban
Volabas, pero no conmigo.
Inventaba caricias
Como nuevo regalo
Forjaba la esperanza
Es ¡mío! ¡Aún lo tengo a mi lado!
Me negué mucho tiempo
No podía aceptarlo.
Pero el frío consume
Te deja extenuado.
Presentimiento no era
Entendí tu cansancio
No querías tenerme
Y yo...no podía ignorarlo.
